Carlos Acosta
1
Adiós es una palabra que me sigue a donde voy.
Muchas veces la dije.
Otras tantas me la vomitaron.
A veces trajo alivio, luego dolor, amargura.
Esta vez no viniste a decirla.
¿Acaso fue el fragmento de insomnio
a las tres y veinte de la madrugada?
Ni yo te la pude rezar.
¿Sirve de algo a dos amigos,
decirse llegado el momento,
el último adiós?
Me temo que no.
A la muerte no le importan, la distancia,
las heridas en los que se quedan,
los lazos que rompe.
Llega, hace lo suyo y punto.
Y uno, además de ser trago de saliva acibarada,
no sabe de encontrar consuelo,
sosiego
ni aguantarse las putas lágrimas.
2
¿Ha muerto un poeta?
Cuidado,
esas palabras no se dicen.
Los poetas son sagrados.
Se ha ido de la estancia terrenal,
pero hasta ahí.
El hombre construido de palabras.
Sostenido por versos.
Que respiraba metáforas.
No ha muerto el poeta.
No.
Cuidado con esas expresiones.
Los poetas no mueren.
No es que sean inmortales,
pero no mueren.
3
Es el segundo Miguel Ángel que pierdo.
Al paso que voy,
es casi seguro que terminaré solo.
Quizás mi compañera conmigo.
Y no más.
Amigos mueren.
Familia, ya somos otros.
La conversación se ha desmoronando.
Nunca me llevé de abrazo con la paciencia:
ahora menos.
Hermano: Recuerdas cómo tantas veces
nos mofamos:
“¿No sé trata de que entre más viejos,
más sabios?”
Ja!
