POR: MIGUEL ÁNGEL VILLALOBOS GÓMEZ

NO ES QUE TE EXTRAÑE

Algo sucede conmigo, 

no es que te extrañe, 

no, es solo que estas conmigo, 

pero yo no. 

Cuando avanza el suspiro de la tarde 

rasgando mi silencio oscuro, 

solazándose 

por ser ella su razón 

y acariciando esta rústica tristeza, 

tus manos danzan 

en los últimos rayos de luz, 

reptan por mis noches 

despertando los sueños muertos. 

Sucede, a veces, 

que te siento en mi voz, 

temblando en un canto murmurado, 

susurrándome silencios 

viviendo una absurda pesadilla 

de  la que no puedo despertar, 

muriendo a solas. 

No hay sustancia más letal 

que tu recuerdo 

respirado en una tarde 

moribunda 

de un marzo agotador, 

interminable 

poblado de nostalgia 

lejana y putrefacta, 

mucho más allá 

del extraño horizonte 

que al igual que al poeta, 

me cansa los ojos 

y me provoca 

esta mirada vidriosa, 

un poco más allá del llanto. 

En esta tarde sin lluvia, 

el silencio agotador, 

pesado, 

turbio, 

me repite tu nombre sobre el pecho. 

No creo que en éste instante 

de mi silente ocaso, 

en el marzo que escurre 

entre mis miedos viejos,

en estos nuevos días 

me suceda algo nuevo, 

más probable es que llegue 

un gris desasosiego. 

Algo sucede conmigo. 

No es que te extrañe, 

no, 

es solamente 

que me quedé contigo.

DESPERTAR

Vuelo una vez más 

sobre este abismo 

donde a veces sucede 

un verso inerte.

A cielo abierto 

mi pasado se desplaza 

desde el fondo 

voraz 

de mi destino. 

El espíritu audaz, 

beligerante, 

quiere fugarse aprisa, 

sin palabras, 

pero, como sabemos, 

del sueño nadie escapa, 

solo despierta al sueño de la vida. 

A lo lejos, el alba, 

me recuerda otros sueños, 

sinuosos devaneos 

sobre las horas largas, 

como sobre las olas,

laxa, rota, 

sin rescoldos, 

navega la nostalgia. 

El horizonte llama, 

sigiloso, 

nombrándome la vida, 

abro los ojos al silencio

agotador, feroz, 

luminiscente…

y un poema 

candente 

me asesina.